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Quand le ciel bas et lourd...

La ville s’offrait un joint. Elle avait bien besoin de souffler. D’un peu partout sourdaient des fumées âcres qui, en théories serrées, se heurtaient au plafond de nuages pour retomber, fusées déjà nostalgiques, sur le sol. Une forte odeur d’ozone devait s’enrouler, tel un cache-nez miteux, autour des gratte-ciel décapités par la brume. Mais nos combinaisons n’en laissaient rien paraître.

Dans la rue, plus âme qui vive. Un taxi, qui maraudait là pour l’éternité, membres disloqués, entrailles béantes, était la seule touche un peu pimpante dans ce camaïeu d’apocalypse. Les écureuils de Battery Park, si hardis d’ordinaire, s’étaient trouvé, Dieu sait où, des arbres moins calcinés. Plus loin, à l’extrême pointe de Manhattan, là où naguère des cohortes de touristes insouciants et braillards embarquaient pour Ellis Island, les ferries s’étaient assoupis, bercés par la vague.

On ne visitait plus l’île des Larmes. On avait désormais, sur place, ce qu’il fallait.

Le vent, un vent d’une humeur plus querelleuse que badine et où l’on sentait comme un zeste d’agacement, shootait dans une boîte de Coke, histoire de peupler le silence. C’est que le vent n’en a pas l’air, comme ça, mais il s’accommode mal de la solitude. Sa plainte est souvent une invite. Quand il s’aperçut que son solo de ferraille était boudé par l’orchestre, il planta là son souffre-douleur pour courir d’autres gueuses.

Sur son passage, les stèles de Trinity Church étaient restées de marbre. Les morts ne semblaient pas pressés de prendre la relève. Ce genre de scénario, c’était bon pour les séries B du côté de Broadway. Adossés à la petite église qui, pour peu que l’on prêtât l’oreille, résonnait encore des litanies passées, ils témoignaient à leur manière, froide, discrète, que l’homme avait prié là.

Dans un gémissement de rotor qui nous rassura presque, nous prîmes de la hauteur, trouâmes la croûte de nuages. Sur la gauche, si proche qu’elle nous inspira un mouvement de recul, la tour du World Trade, à présent orpheline, pleurait sa sœur jumelle. Dans le lointain, plus au nord en direction du Bronx, d’épaisses volutes noires portaient le deuil de Central Park.

Sans que l’on y prît garde, la nuit était tombée. Par habitude. Pour noyer d’ombre, peut-être, ce spectacle de mort. L’hélico se cabra, décrivit une courbe, se hâta vers l’Océan.

 

En dessous de nous, seule sur son îlot, la Lady avait renoncé à éclairer le monde. D’un moignon vengeur, elle interrogeait le ciel.

 
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